Picking Up The Pieces

                                       These shards of a mirror

                                       once hung above our mantle.

                                       We dwelled there intermittently

                                       until stepping through, you broke it. 

                                       Cracked parts of faces passing by,

                                       flashbacks of us, standing.

                                       Abstract shades in impressionist colors;

                                       expressions, shapes of noses, arms

                                       toes entering shoes, the back of

                                       your neck, pieces of our lives--

                                       us, nude or dressed for the theater;

                                       ready for work, closing the door.

                                       The cats played through its time and space

                                       not marring the smiles and smirks and jeers

                                       of visitors who spoke their history in past tenses,

                                       posing such absurd pretenses. Our knowing

                                       smiles became an archway to possibilities.

                                       Days of bright, glittering ambitions;

                                       last checks before work and meetings.

                                       Reflected nights by glimmering votives

                                       when silvered sheets shrouded burning need,

                                       in the mirror passions cooled to glass.

                                       Broken objects now, never aging,

                                       still as the disconnected stereo.

                                       A shelf of cracked memories,

                                       now distorted cubist pieces, just

                                       memories in a gilded frame.

                                       Throwing out the shattered bits

                                       forces recognition of change;

                                       The broken likenesses alter our

                                       reality as well as all my dreams.

                                       (c) Gay Reiser Cannon * All Rights Reserved